man överdoserar på ljus i det feta landskapet utanför terni, där sädesfälten kokat upp i våld, med hastighet gyllene sädessträngar;  spirande ångor, språk som förädlats och bränt in, det kliniska söta och hjärtat som ett jävla ara pacis, felparkerat utanför ett förortsapotek och med basgången i solens armar, minut för minut i värmeträngningen. språket långtifrån underbart, men stort och sökande.
vi och kropparna i oss som hamnat i skuggdeltat under betongsegmenten och ser värmen stiga över grödorna, soptunnorna och bilarna, sin undergång av ljus, av damm och slag av en ljus  nederbörd i rörelse, obestämt och misstänksamt, omkring oss.
vi bland brutna meningar, utrop, försvagningar i ton, i material. kläderna har infattats i detta, föremål och människor i utsmetade sekvenser, våra rodnader! och arkitekturen av dessa skelett, mästerliga och farliga, postmoderna lik vore vi.  nu försiktiga med muskelmassan sammanflätad i skrivkramp, kranskärlen i ytterområdenas missfärgade befolkning äntligen i överdådigt skimmer; hur den nya vågen av oss exproprierar borgarna på varje bokstav, allt de har, i den allrafinaste våldsgrammatik, skottsken och skriften uteslutande underifrån.

. . .

än en gång mäts eldsvådorna per hektar och städerna hotas av detta rasande bildsammanbrott. syret i luften imploderar till distinkta droppar av glänsande saliv, över oss och gatorna: utbrunna kvarter som fått nya blad att tränga upp under soten; överallt pennstumpar, bläcklinjer och den här passagen från kropp till kropp, från eftermiddag till kväll, översättningslöst och dämpat, eller som en uppläsning av blodet, rött som destabiliseras och kränger, slår över. skenet som pulserar ut ur böckerna, våningarna, hastiga rörelser. och vi är där just då och får se allting, hur texten faller in över oss när skiftningarna uppifrån tilltar. sammanhanget i den organiska film som tillåts vara oklippt; inga övergångar, inga ljudsättningar, bara det här ögonblicket rest som ett tiovåningshus, omöjligt fint.

. . .

via agostino depretis asfalt är ännu varm, det är redan kväll förmodligen. bilden har börjat brinna något i kanten, men den hyser minnet intakt: här ska mina böcker skrivas, här ska min organism fästa in och ljuset, slutligen, ska riktas inåt kroppen. stadens linjer har nu helt korrumperats. luften är varm och stiger vibrerande, dammet över marken konsumerar fukten skimrande. fallande vita streck efter jetmotorerna längre upp, korsstygn och stackmoln, vävnad som lossnar från nuet, exponerat.
här upphör tiden stillsamt. kameran kommer göra en mycket långsam svepande rörelse över bilden så att man låter mötet med ljuset komma progressivt, nästintill våldsamt, eller självutplånande eftersom ljuset möter sig själv, så att säga, och förgås i just den rörelsen. texten avdunstar från kropparna; här är kronologin skämd, kejsarsnittad, medan insekterna slåss och vetet vältrar sig över bildens utkant och tyngden ligger i ett nålstick; en mikroskopisk ljuspelare bär upp staden och vi andra balsameras av åsynen, förödmjukas av simpelheten medan människor ler, kliar sina hårbottnar och skrattar för sig själva. det finns ingen tid, inget har hänt. inget har hänt, finns ingenting före oss. det är så befriande.