Gala
När Gala träffade Dalí var han nästan galen. Han sa att det var hon som tog honom ur galenskapen. Det faktum att han träffade henne i verkligheten var ett friskhetstecken. Ända sedan barndomen hade hon funnits i hans drömmar, han hade träffat henne i sitt föreställda Ryssland; en flicka i en släde bakom ett hundspann som gled över tundran västerut.
Och Gala sa: Jag kommer att leva hur länge som helst, längre än du.
Dessa filmer från överdådiga partyn: Gala i gigantisk hatt, utmanande tyngdlagen; Dalí tvinnande sina mustascher, talande om sina idéer. Det enda beständiga är platsen, Cadaqués. Där stranden slutar börjar havet och alla celebriteter skrattar och skålar. Vi skulle kunna bada i champagne, säger Gala, vi gör det bara inte.
Och den famösa historien om hur de träffades; hon var någon annans och han smorde in sig i exkrement, skar sina armhålor blodiga och skrattade hysteriskt, kunde inte få ur sig ett ord. Förrän på stranden, där han knäböjde och sa att hon var magnifik, att han ville bli hennes. Hur hon nådigt lät honom ta hennes hand och sa: Jag är din nu.
*
Det var aldrig meningen att Gala skulle vara något annat än ett namn. Galatka Gradiva Galuschka Galatea Plácida. Elena Dimitrovna Diakonova var någon annan, för att inte tala om Paul Éluards fru.
Galor, galejer, gallerier, galanterier, galopp galopp, gallimatias–
När han bad henne räknade hon upp alla historiska äpplen, från lustträdgårdens till Wilhelm Tells. Den glatta Gala-ytan, besprutad och utan ingångar. Det är vi som är vår tids genier. Hennes ranka rygg, styrkan i dess muskelfästen. Hon skulle aldrig äta upp honom.
Oavvänd rygg, bortvänd blick. Fru Éluard, jag ber er, ni har ju ett barn! Oron hos de andra, alltid hos de andra. Och hon flyttade till Cadaqués, fick ännu fler namn, vände ryggen till för gott. Det oskrivna arkets lovsång, muskulaturens spelande yta. Galopp galopp, galopp iväg–
*
Han målade en tavla av henne där hon såg ut som en madonna. En rysk hora, var det någon som sa, hon har aldrig älskat sitt barn och det enda hon bryr sig om är konsten. Färgerna späddes ut av saltvattnet som skvätte in över stenarna och sugande drog sig tillbaka. Barnet var ingen konst, det var en flicka som fick stanna i Paris när Gala flyttade till Cadaqués.
Det fanns två versioner; en med hennes nakna rygg framför en vit vägg och en där hon ser sig själv förvandlas till arkitektur. Det gick aldrig att få henne att vända sig om.
Bilden av modern: hon håller sitt barn nära kroppen och ser ingenting annat.
Bilden av musan: hon vänder ryggen åt barnet och låter musklerna spela.
Senare: på väggen hänger en annan, en som aldrig haft något barn. En karamell inslagen i lager av glänsande papper. Och Gala betraktade sin egen rygg, hur huden skalades av och de underliggande strukturerna blottades. Hon reproducerade sig själv, likt två speglar ställda mittemot varandra.
*
Gradiva går med lyfta kjolar. Blicken riktad nedåt, som om hon höll balansen. Hon breder ut sin klädedräkt som en duk för omvärlden och den nakna ryggen rör sig under tyget. Gå, gå, galoppera iväg–
Där verkligheten slutar börjar kroppen, med alla
vindlingar och vrår,
bortopererade äggstockar och vita skinn; linsen som får strålarna att
konvergera till en bild. Denna bär samlingsnamnet kvinna, mer
specifikt: Gala Gradiva.
