Jag har ångrat detta väldigt länge. Jag är ledsen för allt. Jag skulle vilja säga något till er först. Det var inte jag som mördade henne, men jag hoppas att ni en dag kommer att få reda på vem som är skyldig. Jag önskar jag kunde säga varför, eller ge någon slags tröst; ni förlorade någon som ni älskade mycket. Men detta kan ändras.

Klasar av mikrofoner ledda ner i marken, ett tal är strömmen som går genom tvättsvampen fastspänd mot hjässan, genom fontaneller och halvgrävda tunnelsystem ända ner till gravsystemen, dödsraderna, ett alfabet där Frihet negerar sig själv. Pressat mellan täta galler spända också över tandraderna hörs ett annat tal, fångat på magnetband flätar det cellen till ett fågelbo. En handpåläggning benådar den stora fågeln, bara andra tecken av språket som flyger genom luften i täta mörka kluster, samma hand som tecknar en strömspak i luften. Pojken ute i regnet med draken i en oändlig lina mot ovädret, leder strömmen vidare ner i vaggan.

Vi är oåterkalleligen på väg mot mera frihet. Det var inte jag som mördade honom; jag hade ingen inblandning i hans död. Jag är säker på att han dog orättvist; precis som jag gör nu. Det är allt. Jag vill att ni ska veta att jag inte är skyldig och jag vill säga detta till familjen: jag mördade inte henne. Tolka det hur ni vill. Jag beklagar er sorg. Jag har gjort riktiga bedömningar i det förflutna. Jag har gjort riktiga bedömningar i framtiden.

Du leker ensam på bakgården där den gränsar till öknen, springer med cowboyhatten vuxenstorleken fångar vinden, en fallskärm knuten om halsen när du springer, snaran är en fallskärm. Marken, gatorna strömförande och jag vill skriva speed, vita linjer, asfalten regnar till en spegel men detta är inte namnen på gatorna eller materialet dom bottnar i. Fattigdom är ett viktigt grundämne, tryggt guld. Svart bläck är fingeravtrycken av detonerade färgampuller, svart bläck är pojkansiktet tryckt över sedlarna.

Jag vill be om ursäkt, jag är ledsen. Jag har gjort en massa misstag i mitt liv. Det jag gjorde har förändrat mångas liv. Det är rättvisa. Jag kan inte ta tillbaka det. När du mördar någon så är det hat. Det var ohyggligt. Jag försöker inte göra mig till en bättre person än jag är, jag påstod inte att jag är den bästa människan, jag är inte den bästa fadern, den bästa sonen eller den bästa vännen. Jag gjorde det bästa jag kunde med det lilla jag hade. Jag känner inget hat eller någon bitterhet i mitt hjärta.

Ur sanden sprutar hägringen tjock och svart över pojkens ansikte, fingermålar en krigsmålning över ljusa kinder. Indianrop och knallpulverpistoler brinner genom den amerikanska söderns ökenlandskap, mikrofonerna i rundgång genom historien sammansatt av olika sorters reservat, spela in detta och gräv ner banden att förmultna till olja igen.

Framtiden kommer att bli bättre i morgon. Jag är räddad och jag är på väg hem. Men på vem skall man skylla dödandet? På dem som dödade? Ska jag säga några sista ord? Säga vad? Att jag inte är skyldig? Min sanning kommer alltid att förbli min. Ge mig mina rättigheter. Ge tillbaka mitt liv.

Vilket material är Coca Cola, råolja, blodtörst, pojkstreck som dras till landsgränser med plasthästar, helikoptrar och stridsvagnar som brummar ur munnen, tomatketchup över hela kartan. Blodet torkar svartnat över blusen, vad kan tolkas i bläckplumparna, ökentörsten, busken bränner tron ren i lika knastrande ögon. Så mycket längre kan man inte komma med kapitalismen än förvandla människor till konsumtionsvaror, göra tvål och lampskärmar av deras kött och hud. Reservaten i ändlösa cellblock med handarbeten, kroppsarbeten, ett arbete där händer och kroppar är material och inte verktyg. Tvättar pigmenten ur huden, ner i vasken rinner svart guld, sista önskan outtalad ner i öknen.

Jag vill att ni ska veta att jag gjorde det. Jag är skyldig och jag är ledsen för vad som hände. Jag ber om ursäkt och jag vet att ni kanske inte kan förlåta mig, men jag hoppas att ni någon gång kommer att kunna göra det. Jag lovar att hon inte led så mycket som ni tror att hon gjorde. Jag vill be om ursäkt igen. Jag vill att ni minns mig för alltid. Jag vill att ni ska veta att jag inte utförde brottet. Jag är oskyldig och det finns starka bevis för det. Det som sker nu är en ren kränkning. Jag erkänner inte. Jag är inte skyldig.

En svart guldrusch över törstiga gator och trottoarer blåser lysta ansikten ur blekta handflator, klottrat över sedlarna; wanted. Döda presidenter döda eller levande, our Great Depression is our lives. Desperationen ett material att bygga motorvägar av, göra en hacka av ben och tänder. Revolvern avlossar handen, fingeravtrycken till ett uttalat blod sipprar ner i sanden och solnedgången fördröjs med tiden det tar att betala tillbaka, gnida varje sandkorn öga mot öga till pärlor. En armé av pärlhalsband virar upp horisonten till lösa sken genom motellrummens lampskärmar och feta tvålar. Mördarens spegelbild fastnar under vattnet i handfatet, vi har inte utblottat oss själva. Ute i öknen täcker oljan pojkens ansikte, regnar det helt svart. 

 Jag är skyldig. Det var inte meningen. Det var jag. Jag är oskyldig. Jag hoppas att ni förlåter mig. Det var inte jag. Jag förlåter er. Jag är skyldig. Jag förtjänar det här. Det som kommer hända nu är fel. Jag är oskyldig. Det är allt.